Хрустальной страсти переливы,
Когда смычок скользит пугливо,
От скрипки наслажденье пряча.
Их встречи поддаются тактам,
Рождающим любви природу,
Маэстр
о прихотям в угоду,
Они плывут в волнах контакта.
Расстаться им – граничит с болью.
Ведь скрипки стон, смычком согретый,
Не может жить как тьма без света
И как хлопок одной ладонью.
595