одну историю? только длинную...
«Herald» я приду через 10 минут и
приготовлюсь слушать тебя, милая...
«Herald» ok?"JoyS» ok!
IRC log file: 18.10.97 12.02.28
И еще один день... и еще. Проходят пустые, безличные. Обрывки того, что все называют жизнью. Жалкая пародия, серый мир.
Постоянная пелена перед глазами прерывается образами. Они проносятся передо мной как слайды из проектора, который был у меня в детстве. Цветные и черно-белые, разные. И в каждый слайд затягивает, как в омут. И в каждом можно утонуть, как в океане. Океане тоски, океане боли.
Тупая, ноющаю боль. Иногда удается забыться, она вроде бы отступает, о ней не думаешь. Потом возвращается, с неумолимостью волн, накатывающих на берег.
И я встаю, и начинаю бесцельно ходить по квартире, меряя шагами две комнаты. Приходит кот, и смотрит удивленно... «что же ты делаешь, хозяин?» Он счастливый. У него никогда не было той, без кого не бывает жизни, без чьего присуствия нет счастья.
Он помнит Тебя. Ты приходила, гладила его. Он тебя тоже любит. По-своему, по-котовски. Мы с ним родственные души. Я меряю шагами комнату, а он следит за мной узким кошачьим глазом. Так проходит день.
Ночью проще. Ночь успокаивает. Кажется, что время остановилось, и Она с тобой. Необьяснимо, но ночью лучше. Сны отвлекают, сплошной чередой застилая сознание.
Я люблю ее.
Я люблю ее любой. Когда она радостная, веселая, увлеченная чем то. Она всегда чем то увлечена. Ее интересует все, от устройства мини-АТС до электронной коммерции.
Когда она усталая. Она часто приходит усталая и сидит курит на кухне. Мы разговариваем. Мы вместе.
Когда она злится, я злюсь в ответ и мы кричим друг на друга. Потом я обнимаю ее и мы миримся. Сидим улыбаемся. Время останавливается.
Мир проходит вокрус нас, поражая красками.
Сейчас эти моменты — как луч света, как солнечный зайчик. Они вспыхивают в моей голове, освещая все вокруг. Если бы я мог вернутся обратно... Что бы было? Незнаю. Мы никогда не возвращаемся обратно. Это великий дар нам. И великое наказание.
Я смотрю на телефон. Я могу только смотреть. Я знаю, что если я ей позвоню — будет только хуже. Я ведь знаю ее. Знаю, что она чувствует. Ей не до меня. Не потому что она злая, а потому что так всё происходит, и ничего с этим не поделаешь.
Когда я был маленьким, я часто наблюдал за синицами, изредка садящимися на подоконник моей комнаты. Я не знал, куда они летят и откуда. Я просто смотрел, молча, не двигаясь. Резкое движение — и они улетали, разноцветные птицы счастья из далеких краев.
Так и здесь. То, что внутри, не отражается на том, что снаружи. У моей боли есть имя. Но я вам его не скажу.
05 сентября 2000 г.
Herald
192